Adoro
tus besos al
despertar
cuando reeditan en capítulos
nuestra noche amanecida,
y la epidermis
estalla en mil estrofas
censuradas al público.
Te adoro a ti
en el manicomio de
mis ángeles,
venerándome,
convirtiéndome en
oración
y milagro.
Adoro
refugiarnos en el temblor
de la página siguiente,
con las manos
entrelazadas
en la fidelidad
silenciosa del futuro.
Hoy no quiero pronunciar versos
ni vestir de metáforas la tarde invernal.
Escucho tu voz
(que desnuda desde los pies al alma).
Suspiro
y me convierto en flor.
Pétalo a pétalo
me deshojas
(Me quieres mucho-poquito, nada..
Me quieres mucho..)
Beso tus dedos
(tan mágicos como la vida).
Rojizos y celestes
pintan las miradas
en el crepúsculo febril
que nos abraza.
Aquí estoy.
A sus pies.
Con la debilidad de
la flor
entre mis manos.
Con el temblor de
los años.
Encontrándome en la
mirada
de esta mujer
que se sabe amada
(por mi).
Ella, conmigo,
acaramelando la
nostalgia,
en la evocación de
una vida.
(Juntos).
Cuando se arremolinaban
las ganas
en cualquier
escondite,
y los tímidos
desnudos
eran ángeles entre
versos.
Dormir hasta tarde
los domingos
Bebernos,
junto
al café.
Amarnos,
como el viento ama
a la luna nueva
disfrutándonos,
como si el tiempo
no tuviese prisa.
Antes de ti,
no existía nada,
o casi nada.
Apenas los caminos
de círculo de caracol,
las cobijas de los muertos,
y la sed del frio.
Antes de ti,
el sol no era más
que la vergüenza sutil
de un destello.
Los libros de amor
dormían en sepia
sobre estantes marchitos.
Así era el mundo.
(Que no era mundo.)
Antes de ti …
Sin ángeles ni infiernos
en la memoria.
Así estaba todo.
Pero llegaste.
La que vive en la habitación
de adentro,
y no se deja despeinar
por las olas en las tardes.
Esa
“otra”,
que
sacude al viento las preguntas
y
ahuyenta el sol,
cuando
abre su paraguas gris.
La
que aúlla buscándote
en el caer perezoso
de
un otoño indiferente.
La
que grita el hambre
y
muerde las agujas del tiempo
(en infinita ausencia).
La
que se viste de amapola
a
la orilla del abismo
(por ti).
La
oveja negra,
Descarriada,
Desterrada,
tejiendo en oro metáforas
delineando tu sonrisa.
Ella/
la otra/ tras de mi /
volviéndose blanca.
(para ti).
Aquella tristeza
/ del pasado/
fuiste silencio
y no comprendí.
Alguna vez
nuestras almas
Era suyo
el horizonte
cuando
bordaba con hilos de plata
las siluetas
de los barcos en la lejanía.
El naufragar
impaciente en pos de una caricia.
Los
puertos y las esperas
/ inútiles/
Como sombreros
que se agitan al viento.
Suyos,
los
castillos de arena
tan altos como sueños.
Las grietas
saladas en surcos inabarcables.
La osada
ilusión de los graffitis
corroídos
en el tiempo.
Era
suya
la
impetuosidad del océano
tan fatal
como el adiós.
Adoro tus besos al despertar cuando reeditan en capítulos nuestra noche amanecida, y la epidermis estalla en mil estrofas ce...
