La almohada escribe
la ausencia del amor
en apresurados “te quiero”
tener- poseer
en medio de huracanes de humo
en la habitación
y en la conciencia que teme
compro – meterse con “el otro”
y juega entre
caricias que parecen derretir el
ice-berg del corazón
para ser
cuando despunte el alba,
manos cavando sus propias tumbas.
Bajo la cama mentirosas libertades
se regalan en un inevitable
ir y venir entre las sábanas
que dibujan rostros diferentes
difusos
Cicatrices en
la mañana.
La sonrisa fingida
frente a los des-echos
gastada la piel desechable .
Descabellado pensar en el amor
cuando se huye de uno mismo
y se arrasa la vida en el maremoto de las turbias venas.
